La fab écrit aussi

  © photo Vincent Midolo Un silence de cendre Étouffe le monde, carbonisé Un voile noir a éteint Les torches, crépitantes Un suaire gris s’est couvert De poussières, asphyxiantes Et là, surgit entre deux planches, Les branches en croix, Un pauvre, survivant Un arbuste, combattant dans ce silence de cendre Mais aucune voix ne s’élève du buisson ardent Fabienne Boidot-Forget 12 janvier 2025 Texte écrit dans le cadre  de l'atelier d'écriture d'Alexandra Koszelyk D'après la photo de Vincent Midol o

  © photo Vincent Midolo Comme tous les lundis, le chat d’Aurore Carabas se tenait sur le pilier du portail de l’entrée. A chaque fois qu’il passait devant, Amédée Grivert ne se sentait pas fier. Un raminagrobis noir au plastron d’hermine, les griffes affutées, des yeux verts jaunes fendus d’un trait d’encre de chine. Le vieil homme avait toujours pensé qu’il pouvait être doté de parole, cela ne l’aurait pas étonné. Un chat de conte, la voix mielleuse, pas forcément sympathique. Dans le quartier, les mauvaises langues disaient que lorsque le chat d’Aurore Carabas était de sortie, sa maîtresse avait d’autres occupations.  Amédée Grivert se souvenait parfaitement de ce jour où elle avait poussé la porte de la librairie. Il avait extrait sa tête du rayon littérature italienne, elle se tenait hésitante sur le seuil. - Que puis-je pour vous? -  C’est que… Les mots semblaient bloqués dans sa gorge.  - Tous ces livres… Aurore Carabas avait une voix douce, un peu grave, trem...

photo © Vincent Midolo   Killian jette un coup d’oeil vers le fond du couloir de la cave même s’il sait déjà que la chaise sera vide. Trop de silence, l’odeur de pisse a repris le dessus, par terre des tessons de bouteille, des canettes, des mégots, et posée au milieu, il ne voit qu’elle, la chaise vide.     Cela fait plusieurs lundis que le vieil homme aux livres n’est pas revenu, une fois, deux fois, trois fois, les autres en ont pris leur parti. Ils ont recommencé à traîner, ce n’est ni le premier ni le dernier.  Les autres se sont résignés mais pas Killian. Killian résiste. Tous les lundis, il descend, s’engage dans le couloir et il attend.  Il guette le moindre bruit. Il guette le bruit des pas du vieil homme. Il guette le craquement du bois de la chaise.  Appuyé contre le mur, Killian ferme les yeux et il attend. Il attend la voix du vieil homme. Il attend le bruissement des pages. Il attend le silence entre les phrases. Mais quand il ouvre les y...

En guise de préambule... Alexandra a posté la photo, je l'ai regardé rapidement. Dans mon cerveau s'est imprimée une palissade en bois, le texte s'est mis en marche tout seul. Le bois, les arbres en place du béton, des murs... Allez savoir ! photo Vincent Midolo Le bois, elle lui en avait parlé un soir. Le bois vient des arbres, avait-elle dit. Il ne connaissait pas ces mots. Bois, arbres. Elle avait continué. Les forêts. Les feuilles, les branches, les écorces, les brindilles. Les racines dans la terre. Les fruits et les graines par lesquels tout commençait. Ferme les yeux, avait-elle dit ensuite. Elle lui avait chanté le vent dans la canopée. Le bruissement des feuilles, les percussions des branches quand elles se balancent. Puis elle avait raconté le craquement des brindilles. Le ballet des feuilles dans le vent. Le tapis crissant sous les pas.   Ensuite elle avait invité les odeurs. Celles de la mousse déposée au pied des racines, des lichens accrochés à l’écorce des tr...