Pages brûlées

 

photo © Vincent Midolo

Le vieux nous avait appris à lire dans ce livre, il nous l’avait apporté un soir dans la cave. Il nous faisait ânonner les syllabes. Un jour, Momo avait reconnu tout seul les premières lettres de son prénom, le vieux avait dit - c’est bien Momo, continue et bientôt tu sauras lire. Momo était fier et il avait couru dans le couloir en gueulant - Je sais lire, je sais lire ! A quoi ça a servi ? Les autres sont venus, le vieux et Momo ont disparu. Il ne reste plus que des pages brûlées.


Fabienne Boidot-Forget 
2 février 2025 
Texte écrit dans le cadre 
de l'atelier d'écriture d'Alexandra Koszelyk 
D'après la photo de Vincent Midolo


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A lire ou à relire

Vocabulaire

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En guise de préambule... Alexandra a posté la photo, je l'ai regardé rapidement. Dans mon cerveau s'est imprimée une palissade en bois, le texte s'est mis en marche tout seul. Le bois, les arbres en place du béton, des murs... Allez savoir ! photo Vincent Midolo Le bois, elle lui en avait parlé un soir. Le bois vient des arbres, avait-elle dit. Il ne connaissait pas ces mots. Bois, arbres. Elle avait continué. Les forêts. Les feuilles, les branches, les écorces, les brindilles. Les racines dans la terre. Les fruits et les graines par lesquels tout commençait. Ferme les yeux, avait-elle dit ensuite. Elle lui avait chanté le vent dans la canopée. Le bruissement des feuilles, les percussions des branches quand elles se balancent. Puis elle avait raconté le craquement des brindilles. Le ballet des feuilles dans le vent. Le tapis crissant sous les pas.   Ensuite elle avait invité les odeurs. Celles de la mousse déposée au pied des racines, des lichens accrochés à l’écorce des tr...
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La chaise vide

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photo © Vincent Midolo   Killian jette un coup d’oeil vers le fond du couloir de la cave même s’il sait déjà que la chaise sera vide. Trop de silence, l’odeur de pisse a repris le dessus, par terre des tessons de bouteille, des canettes, des mégots, et posée au milieu, il ne voit qu’elle, la chaise vide.     Cela fait plusieurs lundis que le vieil homme aux livres n’est pas revenu, une fois, deux fois, trois fois, les autres en ont pris leur parti. Ils ont recommencé à traîner, ce n’est ni le premier ni le dernier.  Les autres se sont résignés mais pas Killian. Killian résiste. Tous les lundis, il descend, s’engage dans le couloir et il attend.  Il guette le moindre bruit. Il guette le bruit des pas du vieil homme. Il guette le craquement du bois de la chaise.  Appuyé contre le mur, Killian ferme les yeux et il attend. Il attend la voix du vieil homme. Il attend le bruissement des pages. Il attend le silence entre les phrases. Mais quand il ouvre les y...
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